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CRISPOS EN EL HOJAL

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¡Hipócritas¡. Viven en el fondo del pozo seco.
Congadas de las aguas, cargan la luna,
La brisa es implacable, como tus espinas,
Eres espina partida.

Bañate de lágrimas, llena el mar,
Sudate el espanto de tu muerte, más hablámos.

Estas enferma, los pajáros tejen tu alma,
Silba la muerte a tu alrededor. Tú relatas tu gloria.
Yo la nada.

El amor, es un brazo de alas azul,
Sirva cada mañana, buscando abrigo, ya no existo.
Es un lenguaje, puja tu alma.
En el valleo del espacio, estoy.

La vida es una costura, chispeante.
Toco la cortina, es tu cuerpo
Te leo, tranquilamente, lo copio a lápiz.
Te robas la noche, regresas en la mañana.

Quizás son ecos de tu pasado,, aunque no lo escuche,
Es tu voz, su voz. Ecos oculto de la vida
Renaces, en labios de otro.
Es el atajar de la nostalgia que asfixian el alma.

Son todas palabras del tiempo efusiones de un aladrido.
Es la existencia y vivo.

 

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